n.o.w. plantea una reflexión acerca de las palabras y su significado; acerca de la relación entre las palabras y el espacio físico, entre las palabras y la vida, entre las palabras y la muerte. En un mundo repleto de palabras, nuestro principal problema como seres humanos es alcanzar el significado. O debería serlo.
Esta pieza combina vídeo nativo con animación en stop-motion.
Esta pieza forma parte del díptico de video-arte “w.o.r.d.s.” –para exhibición en museos y/o en línea– planeado para ser finalizado durante el año 2010.
Este video está disponible como bucle (sin los créditos finales) en danielivan.com, para su exhibición en recintos. Por favor, usa nuestro formulario de contacto para solicitar la liga de descarga.
Video-Arte de Daniel Iván. Concepto gráfico y sonido: Daniel Iván. Modelo: Sol Rezza. Cámara, diseño sonoro, diseño gráfico y edición: Daniel Iván. Productor: Daniel Iván Productora: Panza Productions Audio/Visual: Stereo, Color Idiomas: Inglés, Español Licencia Creative Commons: Attribution-Noncommercial-No Derivative Works 2.5 Mexico
Junio 2010.
En la ciudad de los palacios, puentes avisan de puentes. Se usan puentes para pasar por debajo de otros tantos. Hay un puente para acudir, otro para regresar. Un puente para autos que obliga a pensar en un puente para pobres –democracia de puentes, que todos tengan puente, nunca más un puente sin nosotros. Un puente para morir, otro para pasar inadvertido. Un puente para un puente.
La última de todas o, si se prefiere, la última con luz. Hora de oficinistas apuradas, de dependientas con la pulsión del noviazgo y de meter mano; de policías de crucero que temen sombras. Esas sombras en las que se diluye el sol, esa angustia por llegar, la lluvia que viene irreductible, el presagio de un naufragio; la cita se conjuga en el paso que se apura, la silueta que se arrepiente, el asalto que se posterga. Una calle en el centro histórico, a unas cuadras del zócalo.
PS: Aviso a los puristas –de mierda–: me importa poco que esta foto esté movida. Me encanta que lo esté; nosotros también teníamos prisa.
Celebrando (para mi celebración interna e intransferible, se entiende) la terminación y publicación de “n.o.w.“, nuevamente, uno de los fotogramas centrales –según yo– de esa pieza de video-arte.
200 fotografías. Para un número cerrado, una fotografía que los valga: siempre me han fascinado las manos, probablemente porque la gente alrededor mío se obstinó en calificar las mías de “hermosas” –la única parte de mi cuerpo que ha gozado de algún reconocimiento estético unánime. Debido a esta conexión ensimismada, y por mera obstinación, desde hace muchos años me dedico a explorar manos; con innumerables desiluciones de por medio, con varias bofetadas de ocasión y con vicisitudes más bien poco higiénicas, huelga decir.
Como sea, las de La Maga son doblemente fascinantes: cuando se llenan de anillos parecen arrebatadas, a punto del desmayo; pero como aquí –semi desnudas, indigentes– parecen más bien tímidas. Tienen los dedos largos y la paciencia del taxidermista: vuelan para matizar un sueño y son proclives al arrebato (que, si se trata de manos, es casi una vocación perentoria). Son manos que deducen, que llegan a conclusiones; irreductibles, de avanzada.
Acuden a la caricia larga: el tiempo que transcurre entre el tacto y la distancia es, para mí, inescrutable como una lluvia de estrellas.
Tengo treinta y ocho años y la cara me brilla desde los tres, por los azares del cutis mixto -según quienes saben de eso. Desde entonces, también, la nariz se impone a mi cara con la gravedad de un meteorito. Mi frente me hizo siempre candidato a la calvicie y, aunque no ha variado ni un centímetro su tamaño, hoy me es imposible convencer a nadie de que siempre fue de ese tamaño. La miopía no se ve –como resulta redundante decir–, pero está allí y en las marcas de los lentes sobre mi nariz impropia. El cabello me crece mal, por lo regular, pero mucho y rápido -lo que haciendo matemáticas simples es una mierda. La barba es escasa y rocambolesca, como la barba de los hijos del sur, como la barba sin hegemonías ni vocación. El cuerpo es flaco y desgarbado y con una tendencia irremediable a las delicias del cadáver, de la mortaja. Éste soy yo; me lo digo sin piedad. Quién iba a decirlo.
