El programa navega por las inseguras aguas del sexo, lo porno, lo caliente, la masturbación auditiva y el humor ácido (por aquello de ácido a chingar a tu madre).

Espero (esperamos, quiero decir) que lo disfruten.

los ojos se desvían. dios es un terrible hombre americano que viste una peluca roja y filma porno callejero. estoy cautivo y no lo estoy. me tiemblan las manos y el cable de la licuadora. los ejércitos avanzan victoriosos sobre sus propios cadáveres, sobre su propia ruina infinita. no hay esperanza ni libros de cocina. se calienta. se frota las tetas como influida por la propaganda de la temporada. navidad no llega a tiempo y no llega con pañales sucios del niño dios. se abraza a un fuego y a los discursos del gobernador. no pasa sino el estío. en el cono sur es verano ahora, y se joden con fruición las madres en desvíos paralelos. gracias a dios estamos horrorizados. gracias a dios estamos en guerra y en talento. no me digan, piensa, que la salida es dejar de hacerlo. no me digan, piensa, que la salida es la derrota o la jofaina de un vidriero. la escupidera de langston hughes. que yo sea esta mujer iluminada. que yo sea el recuento de sus poros, la sal de su sudor. que yo sea el advenimiento de otros siglos y la caída de otras horas. que nadie nade desnudo. que se borren la calle y la iluminación de fantasía. que se borren los cadalsos y los cuadros de edvard munch. esto grita más que un auto que se roban. esto grita más que cien fábricas de incienso. se quita la ropa interna y recuerda que su madre le habló de partes íntimas y de hervir la leche. que su perro ladraba a cada bicicleta y a cada hoja caída.

recuerda que cada vez que sus tetas se enfadan, cae nieve sobre ella.

Pero recuperé la alquimia. Como un regaño de Rimbaud el salvaje. Me asomé de nuevo a un par de tetas (nada del otro mundo, apenas las tetas de la prima de un amigo, que de casualidad tuvo que manejar para llevarme a mí y a los cofrades a un antro de mala muerte para tocar una música de peor muerte). Pero le chupé la cara, el cuello, le saqué a pasear las tetas y me asomé a ellas como en tono de herejía. También se las chupé, claro está, porque uno no saca a pasear a un par de tetas para no llenarlas de saliva y de brillos de noche fría. Me encanta el invierno, porque las tetas se ponen duras y altivas y no tiene uno que hacer el más mínimo esfuerzo para conseguirlo. Basta con sacarlas y ellas solas se conmueven.

Luego, ella me chupó la verga, pero eso es otra historia. También intentó meterme un dedo en el culo, pero la posición no ayudaba y, además, esa es también otra historia. La historia que es esta es la de su lengua enredada en mi boca, la de nuestros cuerpos temblando de frío y de olor a madera en el asiento de su auto (me encanta la noción de que en este lance yo no puse nada sino cuerpo; nada era mío, y pienso ahora que tal vez ni siquiera mi cuerpo). La historia bajó de la idea del cielo a la idea del asiento delantero de un auto viejo. Incómodo como un ataúd pero efectivo para mirarnos a los ojos y mandar a la chingada la decencia. Ella a veces se asomaba a mirar si no venía la poli, afligida por sus tetas, pero luego regresaba a lo suyo íntima, despreocupada, criminal. Yo pensaba “en esta ciudad no hay polis”. Pero luego pensé que, en su desatino, podrían incluso materializarse ahí para joder esta historia de tetas, sólo porque sí, sólo porque les gusta joderlo todo.

Al final, me enfrenté al frío y me despedí de ella y de su auto (últimamente ando en la onda de ser estrictamente agradecido). Y entonces ella, aún con rastros de mi saliva en la cara y de otras sustancias más subrepticias me hizo la pregunta más hermosa que nadie me ha hecho después de hechos semejantes:

“Eh… ¿cómo te llamas?”

No podía estallar en el frío de las dos y media de la mañana en carcajadas (podía alterar el orden de la noche, las masturbaciones de las adolescentes, los crímenes que se estuvieran cometiendo). Pero lo hubiera hecho de buena gana.

Me llamo Fibra Óptica.

Y me siento divinamente utilizado.

como la fidelidad de las monjas a dios, como el erotismo enfermo de un autista, como la vibra callada de un homosexual tímido sentado en la habitación de un hotel de cinco estrellas. como una carne a caballo, como un guiso del infierno. como un puño en el culo y como el sonidista enano de una película porno.

escucho gemir a un par en mitad de la medianoche. no hay ventanas que se escapen ni cortinas que oculten el vaivén indigno, la mancha en las sábanas, la voz que nos traiciona cada vez que gemimos de orgasmo y rosas rojas. y se divierte una parte de las cosas, se estremecen los materiales, se dejan aletargar por esa maledicencia. se meten sus putos instantes de placer por el culo, y le brindan una sonrisa a las batallas venideras.

- dile a esos amigos tuyos, pinches rufianes de mierda, que no voy a tolerar ni una sola intromisión en mis asuntos.

como un niño pequeño, enmudecido, violado. los sonidos de la batalla arribando como sombras, parpadeando como estrellas excitadas.

ayer, la dama rosada me inundó el correo electrónico con esta foto roja. me encanta su carácter obsceno, sobre todo porque la dama rosada es una de esas mujeres que sólo se aparecen en mi vida para tener un dejo obsceno y luego vuelve a desaparecer, promisoria, en su otra vida de actriz semi adolescente. es encantadora y tatuada. se asume a sí misma como un peter pan que cuenta cuentos en la cabecera del diablo. alguna vez le llamamos así: peter pan. el andrógino. me encantaba coger con ella particularmente por esa razón. había algo increíblemente gay e indefinido en el hecho de que ella me gustara tanto. desnudándola podía desnudar a un muchachito: sus huesos firmes pero pequeños, sus tetas leves como un paro cardíaco, el cabello corto revuelto por un viento que insinuaba la tormenta en su cabeza. la dama rosada no contenía sus ganas por nada. animaba muchos actos de terror con sus caderitas diminutas. la dama rosada asumía que el mundo estaba hecho sólo para contemplarla. llegué a la conclusión de que lo sigue pensando.

ella y yo asumimos que éramos iguales. que nunca dejaríamos de mirarnos desnudos. asumo que esta provocación de su foto en mi buzón no es sino un recordatorio de esas otras promesas que yo, inopinadamente, preferí olvidar. tal vez porque, como lo comprobé al ver la foto, soy perfectamente incapaz de reconocer nada de ella en esta fotografía difusa como la muerte.

pero, la dama rosada lo sabe, el mensaje central no es ni ella, ni la foto, ni yo que la miro. el mensaje central es esa mujer, allí, cualquiera, que toma una cámara y se retrata a sí misma desnuda. eso es lo que vale cien guerras y otras tantas revoluciones sexuales. ese acto mínimo de reconocimiento. esa afortunada obscenidad. hay tantas hoy. hay tantas anónimas damas rosadas que se retratan para calentar a incautos como yo. no importa si nunca lo sabemos. si ella y yo asumimos que nunca nos conocimos. importa que se retrata desnuda, que se deja ver, andante y masturbatoria. que desquebraja su cuerpo en un millón de fotografías digitales que, al final del día, siempre son idénticas.

gracias, dama rosada. extraño esas copas que tú recuerdas con afán de borracha adolescente y las charlas contigo y tu padre. extraño tu adolescencia, que ya no era la mía. extraño tu cuerpo, que era la luna.