The Sugar Factory - Fred Frith y Evelyn Glennie| jueves, noviembre 06, 2008
No soy muy dado -y mis tres lectorxs darán cuenta de ello- a recomendar nada en este blog. Usualmente, la construcción de esa materia evanescente que es "el gusto" me parece uno de los espacios más íntimos que un ser humano, lo ejerza o no, puede tener. Decir "esto me gusta, esto no" es un acto de afirmación, tal vez uno de los más definitivos y uno de los más comunes; por lo que, inefablemente, tiende a lo autoreferencial. Por otro lado, la mayor parte de los blogs, revistas y demás parafernalia destinados a recomendar lo que sea tienen ese tufillo aberrante de "te lo recomiendo; si no te gusta, no sabes nada" que a mí, por lo demás, me jode bastante. Esa autocomplacencia es la mar de inadecuada: resulta patético mirar cómo hay una carencia de glosa, es decir de impronta, es decir de goce, cuando alguien te recomienda algo; por lo regular, un texto que recomienda "algo" (película, música, libro o posición del kamasutra) tiende a ser una miserable lista de atributos que van desde el muy socorrido "está buenísimo" (que dice poco menos que la mitad de nada), hasta el "es muy recomendable" (que es precisamente la otra mitad de nada). Si hay alguien que use el "es imperdible", que hasta yo he usado en un par de resensiones, hay que comenzar a sospechar: o quien recomienda no entendió lo que está recomendando (ya que algo que refuerza un conocimiento que ya poseíamos por lo regular es prescindible) o le parece honestamente "lindo". Y, como decía John Densmore de The Doors, lo último que un artista quisiera es que su arte se considere "lindo"; que equivale a que digan que es buenísimo, recomendable o cualquier otro adjetivo, como decía, sin glosa*.
Como quiera que sea, esta digresión no tendría sentido alguno si no fuera, ay de mí, a recomendar algo. Prefiero pensar que no lo recomiendo, sino que lo encomiendo para su disfrute a quien sea que se atreva a escucharlo, porque de escuchar se trata. Y se trata de escuchar porque se trata de un disco.
Hace ya varios meses, me di de tope (y gracias a las buenas artes de la maga, que de recomendar con glosa sabe y mucho) con el talento de Evelyn Glennie, percusionista escocesa no-oyente (si le llamas sorda te da una patada en los testículos, si los tienes) que ha trabajado con casi cada músico que se precie de serlo. Su lista de colaboraciones incluye a Björk, Bela Fleck, Sting y el inefable Fred Frith, quien es también materia de esta no-recomendación. Evelyn ha sido, en la historia de la música moderna, la primera percusionista en hacer una carrera solista sólida sin ser parte de grupo, orquesta o banda alguna; su grabación de la Sonata para dos pianos y percusión, de Béla Bártok, le hizo acreedora a un Grammy en 1988 (sí, no sólo los malos musicos ganan grammys, habría que saberlo), lo cual es muchísimo decir.
Y bueno; la cosa es que durante el año 2001, el director de cine alemán Thomas Riedelsheimer comenzó a filmar un documental sobre la vida y el talento de Evelyn, a propósito -entre otras cosas- del inicio de una colaboración entre ella y el ya citado Fred Frith quien, si no lo saben, es uno de los más afamados ejecutantes de guitarra experimental en Inglaterra, muy dedicado a la música concreta, al jazz y la música sinfónica (mal llamada "clásica contemporánea"). El resultado de esta colaboración han sido dos discos: "Touch the Sound", la banda sonora del documental de Riedelsheimer, y el disco que dejo en sus manos: "The Sugar Factory".
Glennie y Frith, encerrados en una fábrica de azúcar abandonada, dotan a este disco no sólo de un talento inefable como músicos -que a estas alturas nadie cuestionaría- sino de varios elementos cuya glosa, ahora sí, no seré yo quien la haga. Porque estamos frente a un producto auditivo, mucho más que musical, que interpela más a lo táctil, a lo sensorial; al significado profundo más que al inmediato. Y de eso no hay glosa posible si no se experimenta en oídos propios. No únicamente porque se trata de improvisaciones -que en música significa dejar que la música te interprete a ti, y no al revés- de dos músicos acostumbrados a ello, sino porque el resultado auditivo es casi accidental, casi irremediablemente ligado a "la circunstancia". El vacío de la fábrica de azúcar, cuya resonancia es casi total, no sólo no representa un problema, sino que se traduce en un ingrediente; así, la calidad y la textura de las improvisaciones de ambos músicos es envuelta por esa sensación de gran reverberación, de rebote infinito, que Glennie y Frith usan casi como un instrumento más. Es inimaginable que estas improvisaciones sonoras pudieran haber resultado así -táctiles, elocuentes- de haber sido grabadas en la asepsia de un estudio.
El peso que trae consigo esta textura del sonido da paso a una sensación curiosa, que no aspira a glosa sino a relato: el relato de ese momento en el que la música deja de serlo, en el que el sonido deja de ser armonía, línea melódica y/o ritmo, y se convierte en su significado puro. En sonido como relato, más que sonido como parte de un relato. Me da la sensación de que las piezas en este disco dejan, en un momento dado y por su propia cacofonía, de asumirse como improvisaciones musicales y se constituyen en experimentos sonoros, arte sonoro o como quieran ustedes llamarlo (y esto, en un mundo en el que el arte sonoro tiende a estar en manos de neófitos con muy buenas computadoras y muchísima "aura" en vez de talento, es digno de tomarse en cuenta). Piezas que vuelven a ser música cuando les place o, más bien, cuando los sonidos se encuentran en un tempo o en una secuencia común y se persiguen para volver a separarse después.
Estas líneas de improvisación nada tienen que ver con la seguridad de un Jam de rock o jazz: Frith es muy claro cuando afirma que "la narrativa que implica la improvisación es tu vida entera hasta ese punto". No se trata de caer en la nota, ni de conservar armonía o melodía alguna: los instrumentos se convierten, para Frith y Glennie, en cualquier cosa, vehículos del relato. La elocuencia cuenta más que el virtuosismo, aunque Glennie (en la voz, el papel, el árbol de campanas, el piano de juguete, el simtak, la marimba, el tambor metálico, el vibráfono, diversos objetos metálicos, platillos, gongs, y baterías) y Frith (en guitarra eléctrica, órgano, bajo, y otros tantos objetos metálicos), demuestran en cada track de este disco que el ser virtuoso también ayuda.
Finalmente, para el buen lector de internet y hasta para un buen observador (aunque no sea de internet) será claro en cualquier momento que este disco casi se los estoy regalando mientras dure (en México, hasta hace un par de meses, era inconseguible aún en versión "original", para los que erráticamente se sientan "agredidos" por la piratería). Disfrútenlo, pues.
* Para neófitos: la glosa son las notas que, en escritos medievales principalmente, se ponían al margen de los libros y que, con el paso del tiempo, se constituían en verdaderas reinterpretaciones (exégesis, si era la biblia lo que se anotaba) de las obras en cuestión. Por lo regular, estas notas implicaban impresiones, interpretaciones, lecturas e incluso correcciones que enriquecían el texto original. En música, se conoce como glosa a las anotaciones al calse que, como ideas de "variantes", anotaban los músicos en las partituras de otros o incluso en las propias. Esto luego se conoció como "variaciones" (por ejemplo, las "variaciones sobre un tema rococó", opus 33, de Tchaikovski). El término "variaciones" se utiliza igualmente ( pero no privativamente) si se trata de anotaciones a textos filosóficos.
Por cierto, hace unas semanas me aventé los subtítulos de la película de Riedelsheimer, "Touch the Sound", para RadiosComunitarias.Org. Si ustedes ya se hicieron con su copia (legal, ilegal, qué más da), pueden bajarse los subtítulos haciendo click aquí.
¿Quieres un disco gratis? ¿Uno bueno?| lunes, mayo 05, 2008
No, no es suficiente ser uno de los músicos más inteligentes y vanguardistas de la actualidad. Para Trent Reznor, sin que esto que escribo sea un intento de elogio total ni aspire a las delicias de la exageración, parece no haber un parámetro de suficiencia o un límite en la generación de expectativas para su arte. El arte de una de las pocas bandas "raritas" de la escena alternativa de los 90 que sigue vigente y coherente, casi a nivel de legenda viviente, en las postrimerías de esta primera década de los años 2000: Nine Inch Nails.
Reznor, corazón y cerebro de esta banda (lo que ha llevado a pensar a muchos que NIN es una banda unipersonal, que no lo es, aunque sí sea el feudo exclusivo del maestro), decidió en lo últimos 2 años reinvidicar lo que de vanguardia hubo siempre en su banda y no únicamente desacralizar su propio arte (lo que logró con elocuencia en Ghosts I-IV, con hiper abstractos sonidos que se acercan mucho más al arte sonoro que a la música) sino que ahora se decide a desacralizar el sancta-sanctorum de la industria y lanza un disco cuyo precio es igual a $0. Sí, eso es un cero. Es decir, un disco gratis cuya gratuidad emana directamente del artista que lo produce.
Llendo mucho más allá, casi ignorando, los debates en torno a la piratería, las licencias Creative Commons vs el Copyright, la accesibilidad de la información en la era de las nuevas tecnologías y toda la otra larga lista de cháchara que los adeptos a internet y los estudiantes de comunicación tienen que fumarse, NIN lanza "The Slip", álbum que Reznor presenta con la sencilla idea: "Les agradezco mucho su continuo apoyo durante todos estos años. Así que éste corre por mi cuenta".
Y habla en serio. El discacho está ya disponible para su descarga vía internet, en formatos MP3, Flac, M4A e incluso WAV (formato con calidad mayor a la del CD). El cd "físico" no estará disponible sino hasta julio de este año.
En una decisión que reta todos los convencionalismos de la industria, NIN no sólo incluye las portadas (en el PDF incluído con la descarga) sino que ha publicado cada pieza del disco, y el disco completo como obra, bajo una licencia Creative Commons del tipo "Atribución - No Comercial - Compartir igual". ¿Qué significa esto? La banda se toma la molestia de aclararlo en la página de descarga: "Te recomendamos que lo remezcles, que lo compartas con tus amigos, lo publiques en tu blog, lo toques en tu podcast, se lo des a personas que no conozcas, etc." Es decir, se puede hacer con él casi cualquier cosa, salvo venderlo o utilizarlo con fines comerciales.
No es la primera vez que Reznor se caga, literalmente, en la industria. Desde la creación de su disquera independiente Nothing Records, hasta los convenios y colaboraciones con sitios tan perseguidos por la industria como YouTube, su idea del futuro de la música ha rayado en lo visionario. Recordemos que el año pasado, Reznor consiguió que miles de personas se pusieran a trabajar en la realización de "ideas visuales" para las canciones de Ghosts. Hasta hoy, había 1030 videos propuestos por personas que van desde lo amateur hasta lo increíblemente profesional. La respuesta a esta iniciativa no es casual: el involucramiento de las personas ha demostrado, en el caso de NIN (y asumo que en el futuro, cuando muchos lo comiencen a imitar, en el caso de toda la industria) no sólo ser una extraordinaria forma de ganar entusiasmo y lealtades, sino una forma la mar de inteligente y creativa por ganar en ventas de discos.
De estas iniciativas a la pobreza mental de Metallica demandando a Napster (hecho que no sólo demostró su patetismo, sino que puso a la banda en uno de los olvidos más infaustos) hay un mar de diferencia. Si bien no podemos asumir que en el futuro las compañías del mainstream musical vayan a adoptar esta clase de propuestas y recursos (y para la mierda que producen, más valdría que no lo hagan nunca), sí podemos imaginar que esto podría implicar nuevas y más efectivas formas de distribución, penetración y promoción para las bandas y artistas independientes. Y esto implica, para los que gustamos de la música (conste que dije música), una inmejorable oportunidad para ponernos tres pasos más allá de la mierda.
¿Interesante? Bueno pues, entonces deja de leer estupideces y bájate ya The Slip, de Nine Inch Nails. Sólo necesitas una dirección de correo válida.
¿Cómo debe sonar, verse, saber una banda de rock? ¿Qué define esa delgada línea entre lo que en mi adolescencia se llama un "poser" (alguien que sólo copia las actitudes sin la esencia, so to speak) y un auténtico artista de rock? ¿Alguna vez han existido artistas de rock? ¿El rock se encuentra en el subterráneo local (no importan, querido lector o lectora, las latitudes en las que te encuentres; el subterráneo está siempre ahí, en esa pocilga a la que llamas "el bar", en el patio de esa casa particular que ciertos viernes o sábados se transforma en sala de conciertos) o en el mainstream de festivales tan malos como frugales y atendidos como el "vive latino" o el "quilmes rock"? ¿Son tres notas más rock que una escala completa? ¿Si no conoces de blues entonces no sabrás nunca tocar rock? ¿Es más artista un artista de rock progresivo que uno de punk? ¿Fue Jim Morrison más rock que, digamos, Kurt Cobain? ¿O visceversa?
Para nunca tener que verme obligado a contestar estas preguntas a todas luces estúpidas y a todas luces trágicamente pertinentes (en una época en la que el rock está visiblemente navegando en uno de sus más bajos comunes denominadores), el diablo y yo (que ya mero que hacemos cierto programa que mucho nos reclaman) les regalamos una selección de videos de lo que según nosotros es hoy por hoy el retrato más acabado de lo que llamamos rock cuando lo llamamos: Black Rebel Motorcicle Club - Berlin
Primal Scream - Movin' on up
The Black Crowes - Remedy
The Cramps - Bikini girls with machine guns
Horrorpops - Misstake
Y así hasta el infinito (esto que aquí ven es apenas una redada tímida en el bajo mundo del rock; no alcanza ni siquiera para postular sospechosos conocidos). Que Jaguares y Caifanes y Fito Páez y Maná y la reputa madre que los parió nunca fueron rock es asunto sanjado. Hacemos votos porque en el futuro no muy lejano el Diablo nos dote de más rock y de menos mierda.
Almost Blue y eureka, eureka.| jueves, febrero 07, 2008
Listo. Todo el sitio es nuevamente funcional, incluyendo las descargas. Funciona. Funkciona.
Nota: entiendo perfectamente que a ustedes, mis queridos tres lectores, les importa un rábano si las bases de datos y el servidor donde funciona este sitio ofensivo están trabajando o no. En realidad, posteamos esta información para aburrirlos, ofenderlos y hartarlos; amén de que, en caso de que hagan click en algo y no funcione, no tendrán insomnio o estrés post-traumático pensando qué rayos pudo salir mal.
Para que no les importe tanto un carajo, de regalo una versión en vivo de "Almost Blue" de Elvis Costello, que nos recuerda uno de los mejores "Siempre la misma canción" que hubo en la temporada pasada del Radio-Diablo.
Salud.
En Vivo, 18 de junio 2005 en el Teatro Romano de Verona
Salvaje. Como un tímpano. Como la saliva de un recién nacido. Salvaje como dios, como la media luna. Como las antípodas y los anticuerpos. Como las colecciones de corcholatas. Salvaje como las bombachitas de una monja. Como las ruedas de una bicicleta, como su circunferencia. Salvaje como la llamada a comer de mi abuela. Como la ternura. Como la apertura de una carta. Como las rayas de esas máquinas que miden los temblores. Salvaje como la palabra "telúrico". Como las rayitas sobre el pavimento. Como el sonido de las galletas saladas cuando caen de pronto en medio de una fiesta. Salvaje como la simetría, como la geometría, como la antipatía. Salvaje como una visita a media noche. Como una visita a medio día. Como una vista a las seis de la mañana. Salvaje como lo esencial. Como las fibras sintéticas. Como los teléfonos inalámbricos. Salvaje como el metro de la ciudad de méxico, como el subte en buenos aires, como la tristeza de rimbaud. Salvaje como diez centímetros de goma de mascar. Como un disco viejo de los stones. Como una buena banda de blues. Como una raya de más en la textura de un tigre. Salvaje como el capitalismo, como el neoliberalismo, como el comunismo, como el catolicismo, como el socialismo, como el sincretismo, como el anatocismo y como el control remoto de la televisión. Salvaje como la cortina de hierro, como la muralla china y como el material aislante. Salvaje como the cramps*, como the monsters, como the-the. Salvaje como una palabra dicha al oído, como una caída en blando, como una teta al aire en un día domingo en la alameda. Salvaje como esas visitas a las que les cuesta irse. Como un dedo metido en el culo. Como una pestaña que cae y no cumple ningún deseo. Salvaje como una silla con ruedas. Como un ejecutivo de cuenta. Como una partitura de violoncello.
Salvaje como la estadía en este mundo. Como salir de él. *Hell yeah! I REALLY like The Cramps!
The Cramps en vivo tocando "The way I Walk", en el Hospital Psiquiátrico de Napa.
Negrita, el corazón me grita; me pide que vuelvas de una vez. Una vez tuve una vida, no era fácil pero era mía; y ahora me falta lo más importante. No quiero ser el estúpido que llama a partir de las 3 de la mañana. Pero negra, es mi corazón que se desintegra porque me falta lo más importante. Siempre supe que sin usted no podría sobrevivir; es más hambre que el hambre, más sed que la sed, peor... Necesito escuchar tu voz, volver a hacernos el amor. Volver a sufrir y a vivir por mi negrita; no ves cómo el corazón me grita y el techo se me cae encima, porque me falta lo más importante. Una vez en Buenos Aires me di cuenta que existen las fantasías pero también existe el amor verdadero, sin ese no puedo seguir entero porque me falta lo más importante. Perdón otra vez si no lo dije a tiempo; odiado, perdón por no estár donde tenía que estar. Te pido otra oportunidad, creo que supe esperar. Si no das una señal voy a tener que aprender a vivir otra vez, voy a aprender a los golpes a recibir. Tal vez elija mil veces el mal camino; voy a tener que aprender a vivir otra vez. Para mí la fiesta ya se terminó: nada de sexo frío, nada de amor. Un poco de drogas y rock and roll y a seguir adelante; con farmacia y con aguante, porque me falta lo más importante. Porque me falta lo más importante. Porque me falta lo más importante. Andrés Calamaro | Negrita | Honestidad Brutal
J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans. Charles Baudelaire
Ser devueltos a la fibra de la noche. Contemplando en el ensimismamiento de mis años (los mil años que me contemplan) toda rebeldía, todo fervor que en sí mismo se aferre a la revuelta. Que dios sufra al vernos con esta determinación a volver a la quintaesencia. Que nunca se nos escape una fórmula de amor por los labios; que si se escapa, signifique algo. Abrir los labios para recibir un beso porno y conmovido, un beso presto y diez años menor que uno. Adivinar bajo el suéter de ella un arrebato de infortunio; como si de pronto se diera cuenta de que importo, aunque no. Amar como sólo pueden amar los que van a morir. Amar como sólo pueden amar los que miran morir a su amor. Dedicarnos con oficio de generales a la dictadura del tiempo y de la tristeza. Dedicarle un no en carne viva al deseo de poseer, al deseo de que todo permanezca. Zanjar con un movimiento de mano todo coqueteo del tiempo. Un barril lleno de pólvora en nuestro corazón, un arma en nuestra mano, destinada sólo a arrebatarnos a nosotros el último deseo de permanencia. Un libro triste velándonos los ojos, ocultando a los vulgares la debacle de nuestro llanto. Abrir las manos para recibir la carretera, para abordar el viaje, para las mil leguas de invierno que esperan nuestro paso. Calcular en las manos del viento una posibilidad, o un mar de ellas. Hundir el barco en ese mar, urdir la tregua salvaje de masticar nuestro desencanto. Volar las campanas a muerto, las batallas a muerto, las conclusiones a muerto. Desencajar las pupilas de una virgen impaciente. Derribar las exclusas que detienen nuestra historia de inundaciones. Arribar al llanto como sólo arriban los que están a punto de partir.
Partir como niños dibujantes a una imagen de nosotros: partir hacia la bala, hacia la horca, hacia la guerra. Un puente. Un salto. Un Cuchillo. Un tajo.
Un hogar en llamas. Un diablo en la música.
*En la teoría musical antigua, particularmente durante el medievo, se aplicaba el nombre de "Diabulus in Musica" al tritono (el intervalo de la cuarta aumentada -por ejemplo: do-fa#- o de la quinta disminuida -por ejemplo: do-sol bemol). En esta época, se consideraba que este intervalo era especialmente disonante; era el intervalo prohibido, una violación a las matemáticas "perfectas" que dominaban el mundo.
Sheena is a Punk Rocker| lunes, septiembre 18, 2006
Adrian se acerca a Joe vistiendo su chamarra de cuero. En este momento de la historia, las únicas personas que visten chamarras de cuero en Nueva York son los veteranos de guerra, los motoristas, algunos tipos que bailan con Adrian en el bar Anvil (un lugar de reunión gay de Manhattan) y Los Ramones.
Por cierto, pienso, los amigos de Adrian que bailan en el bar gay y que usan chamarras de cuero serán algunos años después conocidos como The Village People.
Así que las primeras palabras de Joe a Adrian son:
-¿Porqué traes chamarra de cuero? ¿Estás intentando parecerte a nosotros?- Joe es especialmente hostil con las personas a las que acaba de conocer; digamos, en esa predisposición malandrina de "no sé quién eres, pero asumo que podrías caerme mal".
Adrian no responde pero escucha en su mente la última y no tan lejana conversación que sostuvo con Andy Warhol: "¿No te importa ser el chico guapo, verdad Adrian?", le preguntó Andy con esa pequeña voz suya, que siempre le hacía parecer como una bailarina monstruosa a punto de romperse. "No, no me molesta", respondió Adrian, alejándose con la mano el flequillo de los ojos. "Alguien tiene que ser el chico guapo, de otra manera no habría chicos guapos en absoluto".
Joe baja la mano que sostiene su cerveza barata y le propone al chico -que le acaba de decir que está interesado en filmar películas y que le ha jalado el dolly a Lloyd M. Williams- que filme alguna vez un video para él y su banda, The Ramones. Adrian le asiente entusiasmado y ese puro gesto le conmueve de tal suerte que, rudo o no, Joe pasa semanas pensando en el pequeño chico gay que acaba de conocer.
Algunas semanas después -en las que Adrian no ha dejado de ir al CBGB para mirar embelezado a la banda que, hipotéticamente, va a filmar-, The Ramones reciben una notificación legal de que serán demandados por la Carbona Company (especializada en la manufactura de un mejurje para limpiar estaño) si sacan en la edición americana de su disco Leave Home la canción "Carbona Nor Glue". Encabronadísimo, Joe pasa algunas horas pensando en un tema que pueda sustituir a la rola amenazada y descubre, antes de subir a escena en el CBGB, a Adrian, con su chamarra de cuero, su fleco y sus profundos ojos gays, mirándole con devoción desde la primera fila.
Esa noche, The Ramones escriben uno de sus mayores hits, un perfecto himno a la libertad y al libertinaje: "Sheena is a Punk Rocker", que habla acerca de su guapísimo, gay y adolescente nuevo amigo, Adrian Salsgiver.
Un poco a manera de recompensa, ese mismo año Adrian hace de camara man en una tocada en el CBGB, filmando a The Ramones en una secuencia que sería tomada para el documental Ken Burn's Rock-and-Roll: The History of Rock and Roll in Five Episodes.
Adrian, entonces, decide que puede aprender a mirar el futuro. Tal vez sepa que es ya de por sí parte de una historia más grande que sus ojos, su belleza o su sonrisa. Adrian es una Punk Rocker. ------------------------ Adrian Salsgiver sigue siendo, hoy por hoy, uno de los principales promotores del legado de The Ramones en el mundo, además de un importantísimo activista gay y un genial director de cortometrajes. Es republicano, lo cual no es de extrañarse pensando en las peculiares preferencias políticas de la mayoría de los Ramones. Es además uno de los pocos punk rockers del mundo que afirma haber hablado con Dios. De esas conversaciones salió el script de su corto Rainbow's Child.
Joe's en el Fuzz On Festival 2006| lunes, septiembre 11, 2006
primera vez que miro que algunos chavos y chavas van a vernos a nosotros. un par se acercan tímidas y preguntan "¿siguen ustedes?"; la cabeza se mueve afirmativamente y ellas dejan escapar un "¡qué chingón!" esperanzado. las chicas bailan el rock y gritan cualquier tontería que suene suficientemente oscura, satánica, balbuceantemente cachonda. bailan y sudan y aspiramos a que nuestras oscuridades se sienten a platicar en la orilla de la cama.
salí con una rodilla y la cadera madreadas (mi cuerpo lastimoso caía al escenario estruendosamente y la gente gritaba y aplaudía como si fuera artificio y no una llana manifestación del bardo). golpeé la cara de un tío que se subió a cantar conmigo. había una chica bella vestida de rojo mirándome fijamente y bailando con su novio, alto, fuerte, muy amistoso conmigo. bajando, vomité la poca cerveza y refresco que había tomado, en un alarde de falta de condición física y de falta de aire, como si estuviera a punto de morir de puro rock.
Joe's Ñeros Band atrapados en el bardo. por primera vez en años me sentí viejo, pero no cansado. tal vez tengo que dejar de fumar o de masturbarme, o tal vez sólo deba dejar de preocuparme. teatro y muerte, nuestro baterista parecía asustado. los demás sólo me miraban y sabían que era yo, el de siempre. no pude ver a artaud entre el público, pero seguro estaba bailando con alguna betty bop posmo.
La Joe's Ñeros Band en el Festival Fuzz On! 2006| lunes, agosto 28, 2006
Para todos los no estrictamente interesados, la Joe's Ñeros Band, con el Isauro Cruz y el Daniel Iván de Los Prostitutas, aderezados con el Joe en la lira, el Vale en la batería y el Tachiro Men en el bajo, estarán participando en el FESTIVAL FUZZ ON! 2006. De acuerdo con varios sitios web especializados, el festival ofrecerá "¡Garage-Surf-Punk-R'n'R!!! ¡Las 8 bandas más representativas del género de la Ciudad de Mexico!!!".
El festival empieza a las 4 de la tarde y promete varias horas de puro y total rock and roll pornográfico.
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El bar Fuzz On! fue (y para mi gusto, sigue siendo) la meca de los y las adictas al rock desaforado y monstruoso en la ciudad de México. Ningún bar demostró o ha demostrado tal proclividad por la música de garage, rockabilly, surf, psicobilly, punk rockito y rock and roll, ni tan caluroso acogimiento a los copetudos tatuados y a las betty davies de crinolina posmoderna.
Como siempre, el bar cayó víctima de la puta honestidad valiente de los gobiernos perredistas de la ciudad de México, y desde hace dos años se encuentra organizando toquines y festivales en el exilio, particularmente gracias a la tesonera necedad del Ernesto y a la fidelidad de la escena. Así que cada vez que vean al Fuzz On! involucrado en algún evento, sepan que será lo más freak que verán en meses, gracias al diablo y muy a pesar de dios.
En atención a los correos que recibí, inusitadamente, pidiendo que subiera más tracks de Los Prostitutas, les envío las ligas a los tracks que hasta este momento se encuentran en la red.
Todos estos tracks están publicados como audio open source, bajo una licencia genérica de Creative Commons. Se pueden bajar, redistribuir, quemar e incinerar, siempre y cuando se atribuyan los créditos de autor y no se alteren.
A los que preguntaron sobre el sitio de los prostitutas (de verdad es loco que se tenga que morir alguien para que la banda se interese en algo), les informo que el sitio ha sido actualizado poco desde que la banda se desmembró; y sí, claro, me falta terminar algunas secciones, en especial la de audio. Ya veremos cuándo se puede, porque la vida es más compleja de lo que uno quisiera.
No es difícil caer enamorado de un hombre. Basta que sepa mirar a la luna de frente y que amenice la llegada de la muerte con un paso de baile suicida. Basta que sepa prometerte la decadencia y el descaro. Que apage las velas con los dedos y que te bese en la boca con cierto olor a chartreuse.
No es difícil enamorarse del diablo. Su larga cola adolece de pasiones y tiene el color del Rock & Roll. Tiene una colección de fotos de dios en pelotas y masturbándose. Tiene las pruebas de que María la virgen regentea un prostíbulo en la Franja de Gaza. Tiene las pruebas de que el sol no es un dios pagano sino un cantinero en ese antro. Y su voz se alza con la majadería de las ferias de pueblo y con las oraciones infames de las adolescentes de París. El diablo pide guerra, pero es dios quien nos la da.
No es difícil mirar la luz interior. Ni imaginarse violando a tu niño interior. Ni imaginarse muertos a todos lo estúpidos niños índigos del mundo, a todos los estúpidos genios del mundo, a todos los colegios particulares del mundo. No es difícil aspirar a entender los argumentos de los imbéciles. Ni aspirar a la falta ni aspirar a la caída ni aspirar a la cocaína. No es difícil enamorarse de una niña de quince y desearla como a una puta de cuarenta. No es difícil ser un pederasta, o ser un terrorista, o ser un parricida. No es difícil. Morir no es difícil cuando no tienes vida ni entelequia. Morir es fácil, y por lo regular no duele.
No es difícil casi nada. Lo difícil es no hacerlo.
Descance en Paz, Johnny Mho| lunes, julio 17, 2006
Hablando de muertes, el pasado sábado 15 de julio del 2006 falleció el Johnny MHO, Juan Antonio Fabela Lara, ex bajista de Los Prostitutas, la peor banda de rock del mundo.
El Jhonny fue un compañero de banda muy sui géneris, con un dejo rufianesco inolvidable, con un sentido del humor que no todo el mundo aguantaba y con una fama más bien nefanda. Sin duda el tipo de persona que debía militar en Los Prostitutas.
Mi más sentido pésame para su familia. Para su carnal, el Guns, que también compartió la escena prostibularia con él. Y para toda la banda. Pinche Juan. La muerte es leve. La muerte nos anticipa nuestra carga de fragilidad.
Olvidé, inopinadamente, publicar algo sobre la muerte de Syd Barrett.
Syd murió, pues. ¿Qué otra cosa se puede decir de la muerte de un genio? ¿Que la lamentamos, que es furiosamente absurdo, que qué? ¿Que qué? ¿Que el tiempo hizo lo que el hospital psiquiátrico no pudo? ¿Que Pink Floyd debió morir con él, hace mucho?
casi siempre llego tarde a las noticias. dicen que las malas noticias llegan primero pero esta vez no fue así. estaba escuchando el disco Dirt Floor del artista Chris Whitley, y se me ocurrió meter mis narices en su página.
desafortunadamente, el maestro Chris murió el pasado 20 de noviembre, víctima del cáncer. este artista central le dió durante varios años un nuevo rumbo a la música de raíces negras, conjuntando la mejor tradición de la guitarra acústica con una de las voces más profundas y oscuras de la escena moderna del blues. del mismo modo, Chris Whitley fue siempre un profundo, consecuente poeta cuyo estilo crudo y malévolo era el mejor complemento para su música.
este año, Chris grabó el álbum Soft Dangerous Shores, que ahora se erige como el corolario de una carrera de 12 álbumes cuya integridad musical y literaria, espero, será reconocida en toda su valía en el futuro.
vale pues, maestro Chris Whitley. el blues experimental seguirá teniendo en usted uno de sus más acabados ejemplos.
No soy muy dado -y mis tres lectorxs darán cuenta de ello- a recomendar nada en este blog. Usualmente, la construcción de esa materia evanescente que es "el gusto" me parece uno de los espacios más íntimos que un ser humano, lo ejerza o no, puede tener. Decir "esto me gusta, esto no" es un acto de afirmación, tal vez uno de los más definitivos y uno de los más comunes; por lo que, inefablemente, tiende a lo autoreferencial. Por otro lado, la mayor parte de los blogs, revistas y demás parafernalia destinados a recomendar lo que sea tienen ese tufillo aberrante de "te lo recomiendo; si no te gusta, no sabes nada" que a mí, por lo demás, me jode bastante. Esa autocomplacencia es la mar de inadecuada: resulta patético mirar cómo hay una carencia de glosa, es decir de impronta, es decir de goce, cuando alguien te recomienda algo; por lo regular, un texto que recomienda "algo" (película, música, libro o posición del kamasutra) tiende a ser una miserable lista de atributos que van desde el muy socorrido "está buenísimo" (que dice poco menos que la mitad de nada), hasta el "es muy recomendable" (que es precisamente la otra mitad de nada). Si hay alguien que use el "es imperdible", que hasta yo he usado en un par de resensiones, hay que comenzar a sospechar: o quien recomienda no entendió lo que está recomendando (ya que algo que refuerza un conocimiento que ya poseíamos por lo regular es prescindible) o le parece honestamente "lindo". Y, como decía John Densmore de The Doors, lo último que un artista quisiera es que su arte se considere "lindo"; que equivale a que digan que es buenísimo, recomendable o cualquier otro adjetivo, como decía, sin glosa*.
Salvaje. Como un tímpano. Como la saliva de un recién nacido. Salvaje como dios, como la media luna. Como las antípodas y los anticuerpos. Como las colecciones de corcholatas. Salvaje como las bombachitas de una monja. Como las ruedas de una bicicleta, como su circunferencia. Salvaje como la llamada a comer de mi abuela. Como la ternura. Como la apertura de una carta. Como las rayas de esas máquinas que miden los temblores. Salvaje como la palabra "telúrico". Como las rayitas sobre el pavimento. Como el sonido de las galletas saladas cuando caen de pronto en medio de una fiesta. Salvaje como la simetría, como la geometría, como la antipatía. Salvaje como una visita a media noche. Como una visita a medio día. Como una vista a las seis de la mañana. Salvaje como lo esencial. Como las fibras sintéticas. Como los teléfonos inalámbricos. Salvaje como el metro de la ciudad de méxico, como el subte en buenos aires, como la tristeza de rimbaud. Salvaje como diez centímetros de goma de mascar. Como un disco viejo de los stones. Como una buena banda de blues. Como una raya de más en la textura de un tigre. Salvaje como el capitalismo, como el neoliberalismo, como el comunismo, como el catolicismo, como el socialismo, como el sincretismo, como el anatocismo y como el control remoto de la televisión. Salvaje como la cortina de hierro, como la muralla china y como el material aislante. Salvaje como the cramps*, como the monsters, como the-the. Salvaje como una palabra dicha al oído, como una caída en blando, como una teta al aire en un día domingo en la alameda. Salvaje como esas visitas a las que les cuesta irse. Como un dedo metido en el culo. Como una pestaña que cae y no cumple ningún deseo. Salvaje como una silla con ruedas. Como un ejecutivo de cuenta. Como una partitura de violoncello.
Adrian no responde pero escucha en su mente la última y no tan lejana conversación que sostuvo con Andy Warhol: "¿No te importa ser el chico guapo, verdad Adrian?", le preguntó Andy con esa pequeña voz suya, que siempre le hacía parecer como una bailarina monstruosa a punto de romperse. "No, no me molesta", respondió Adrian, alejándose con la mano el flequillo de los ojos. "Alguien tiene que ser el chico guapo, de otra manera no habría chicos guapos en absoluto".
Un poco a manera de recompensa, ese mismo año Adrian hace de camara man en una tocada en el CBGB, filmando a The Ramones en una secuencia que sería tomada para el documental Ken Burn's Rock-and-Roll: The History of Rock and Roll in Five Episodes.
No es difícil caer enamorado de un hombre. Basta que sepa mirar a la luna de frente y que amenice la llegada de la muerte con un paso de baile suicida. Basta que sepa prometerte la decadencia y el descaro. Que apage las velas con los dedos y que te bese en la boca con cierto olor a chartreuse.
