Salvaje. Como un tímpano. Como la saliva de un recién nacido. Salvaje como dios, como la media luna. Como las antípodas y los anticuerpos. Como las colecciones de corcholatas. Salvaje como las bombachitas de una monja. Como las ruedas de una bicicleta, como su circunferencia. Salvaje como la llamada a comer de mi abuela. Como la ternura. Como la apertura de una carta. Como las rayas de esas máquinas que miden los temblores. Salvaje como la palabra "telúrico". Como las rayitas sobre el pavimento. Como el sonido de las galletas saladas cuando caen de pronto en medio de una fiesta. Salvaje como la simetría, como la geometría, como la antipatía. Salvaje como una visita a media noche. Como una visita a medio día. Como una vista a las seis de la mañana. Salvaje como lo esencial. Como las fibras sintéticas. Como los teléfonos inalámbricos. Salvaje como el metro de la ciudad de méxico, como el subte en buenos aires, como la tristeza de rimbaud. Salvaje como diez centímetros de goma de mascar. Como un disco viejo de los stones. Como una buena banda de blues. Como una raya de más en la textura de un tigre. Salvaje como el capitalismo, como el neoliberalismo, como el comunismo, como el catolicismo, como el socialismo, como el sincretismo, como el anatocismo y como el control remoto de la televisión. Salvaje como la cortina de hierro, como la muralla china y como el material aislante. Salvaje como the cramps*, como the monsters, como the-the. Salvaje como una palabra dicha al oído, como una caída en blando, como una teta al aire en un día domingo en la alameda. Salvaje como esas visitas a las que les cuesta irse. Como un dedo metido en el culo. Como una pestaña que cae y no cumple ningún deseo. Salvaje como una silla con ruedas. Como un ejecutivo de cuenta. Como una partitura de violoncello.

Salvaje como la estadía en este mundo. Como salir de él.

*Hell yeah! I REALLY like The Cramps!



The Cramps en vivo tocando "The way I Walk", en el Hospital Psiquiátrico de Napa.

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No es difícil caer enamorado de un hombre. Basta que sepa mirar a la luna de frente y que amenice la llegada de la muerte con un paso de baile suicida. Basta que sepa prometerte la decadencia y el descaro. Que apage las velas con los dedos y que te bese en la boca con cierto olor a chartreuse.

No es difícil enamorarse del diablo. Su larga cola adolece de pasiones y tiene el color del Rock & Roll. Tiene una colección de fotos de dios en pelotas y masturbándose. Tiene las pruebas de que María la virgen regentea un prostíbulo en la Franja de Gaza. Tiene las pruebas de que el sol no es un dios pagano sino un cantinero en ese antro. Y su voz se alza con la majadería de las ferias de pueblo y con las oraciones infames de las adolescentes de París. El diablo pide guerra, pero es dios quien nos la da.

No es difícil mirar la luz interior. Ni imaginarse violando a tu niño interior. Ni imaginarse muertos a todos lo estúpidos niños índigos del mundo, a todos los estúpidos genios del mundo, a todos los colegios particulares del mundo. No es difícil aspirar a entender los argumentos de los imbéciles. Ni aspirar a la falta ni aspirar a la caída ni aspirar a la cocaína. No es difícil enamorarse de una niña de quince y desearla como a una puta de cuarenta. No es difícil ser un pederasta, o ser un terrorista, o ser un parricida. No es difícil. Morir no es difícil cuando no tienes vida ni entelequia. Morir es fácil, y por lo regular no duele.

No es difícil casi nada. Lo difícil es no hacerlo.

Lux Interior Rules. And so The Cramps.

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