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200 fotografías. Para un número cerrado, una fotografía que los valga: siempre me han fascinado las manos, probablemente porque la gente alrededor mío se obstinó en calificar las mías de “hermosas” –la única parte de mi cuerpo que ha gozado de algún reconocimiento estético unánime. Debido a esta conexión ensimismada, y por mera obstinación, desde hace muchos años me dedico a explorar manos; con innumerables desiluciones de por medio, con varias bofetadas de ocasión y con vicisitudes más bien poco higiénicas, huelga decir.

Como sea,  las de La Maga son doblemente fascinantes: cuando se llenan de anillos parecen arrebatadas, a punto del desmayo; pero como aquí –semi desnudas, indigentes– parecen más bien tímidas. Tienen los dedos largos y la paciencia del taxidermista: vuelan para matizar un sueño y son proclives al arrebato (que, si se trata de manos, es casi una vocación perentoria). Son manos que deducen, que llegan a conclusiones; irreductibles, de avanzada.

Acuden a la caricia larga: el tiempo que transcurre entre el tacto y la distancia es, para mí, inescrutable como una lluvia de estrellas.

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La Piedra del Conejo, por diversas y complejas razones, se ha vuelto –de la manera más literal posible– una piedra de toque para La Maga y para mí. De una extraña forma –más inusual que extraña, más intensa que febril– nos convoca cada tanto y nosotros le acudimos invadidos de placer. Sobre todo eso: invadidos de placer.

Esta es mi foto de cumpleaños. Fue tomada en la ceremonia del Solsticio de Verano, realizada por danzantes de la tradición mexicana junto a la Piedra del Conejo en Amecameca, Estado de México, el 20 de junio del 2010.

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La Maga conoce el arte del vodka. Mejor para mí.

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Intuyo un cataclismo cuando comienza a bailar; agita esa parsimonia de tarde de domingo, se alborota el cabello, asiente sin esmero y no me pide mi opinión. Música a la que acusamos de parecer para niños y mucha más de cuando lo éramos: declaramos a AC/DC patrimonio cultural de la humanidad. Sus caderas se avispan, se entreveran, se codician; el hada de Buenos Aires se le agita en el hombro, arguyendo que viene de Nunca Jamás. Una taza con vodka; vivimos en una mansión de puro arrojo. Se pone una bolsa cuya virtud es que un gato está solo; y –partiendo de la única premisa de que nada puede ir peor– me mira sonreír.

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Ocurre aquí que las bolsas son gigantes, trazos de antigualla, descomunales los empeños. Ocurre que el gato se desliza en gracia y temperamento, en grito, en exigencia de muerte. Ocurre que no hay lugar para fregar los trastos, ni los tigres, ni los trazos de mapa ni las citas de refranero. Ocurre que se hablan universos, y que los mejores platos se preparan cuando hay poco dinero. Ocurren obscenidades, obcecaciones; y un cuerpo inherte le pide al otro que los abrazos por la espalda sean eternos. Ocurre aquí que se ignora el teléfono, que no sirve el fuego, que sobran mesas pero faltan nubes. Ocurren deslices de palabras, caídas al piso, llamadas a muerto, naufragios.

Ocurre aquí; y lo que aquí ocurre, aquí se queda o invade el mundo.

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Un regalo para la Maga.

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Pequeña ilustración de regalo para La Maga; una aportación al caos general de su pared.

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Ya que un par de entradas antes mencioné tangencialmente esta pared, y ya que mis tres lectores darán cuenta de que no me gusta dejar cosas en carácter de “oscura mención con tendencia a la mistificación” (que a mí los mitos me enojan, por decir lo menos), tengo el gusto de presentarles la pared de La Maga -llamada así, se entiende, en honor a su dueña.

Sería demasiado complejo (además de que produciría una lista interminable) acotar cada una de las cosas que le cuelgan a esta pared. Vale la pena, sin embargo, mencionar algunas que por su carácter rocambolesco, hiperbólico o matemático sobresalen, a saber:

En la parte de arriba usted encontrará una colección mínima de fotografías de gatos.  Mínima, pero no por ello menos notable: incluye las fotografías de Teodoro W. Adorno (el gato, se entiende; cuando era un cachorro y aún más contrahecho que en el presente, lo que ya es decir mucho), la fotografía de Mephi (nuestra primera y desaparecida gata, que seguirá siendo por muchos años el centro sublimado de nuestros afectos felinos), la fotografía de un gato de oscuro origen michoacano y la de un gato célebre de cierta librería de Buenos Aires, entre otras. Abajo, entre obras de arte y citas de Gregory Whitehead, Umberto Eco y Marguerite Duras, entre otros, usted podrá mirar una galería que incluye a varios Rezza notables (a saber: Hugo, el abuelo Rezza, la abuela y Coni), al perro Panza (unico cánido que ha podido gozar del amor de La Maga, y cuya historia aún hoy encierra múltiples misterios para mí), a Dolores, a Ivana y al Negro, así como algunas evocaciones del periplo de Estudio Rodante, que la trajo hasta mí. Claro, no pueden faltar flores y plantas secas, referencias al Eternauta (compre sólo ediciones originales, dice), una orden de simpleza, un artículo sobre el Radiophonic Workshop de la BBC de Londres y la fórmula de la secuencia Fibonacci. Un hada cuelga sobre todo ello; y un cactus, un duende y un gato de papel reposan sobre las repisas, felices como en las terrazas de un castillo demencial.

Ella me pregunta si me molesta verlo. La verdad es que no. La verdad es que en la complejidad inconexa de esa pared puedo leer, cada día, las complejidades que me hacen vivir en un estado permanente que fluctúa entre la confusión y el apego al caos.

Y eso, en mi caso, es lo más cerca que he estado de entender el mundo.

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En la pared del caos. La pared de La Maga.

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La Maga me llama con la quietud de quien reconoce todas las cosas que la alarman: “Vení, que tenés que ver esto” . Acudo como siempre que al reclamo le sigue un anuncio de visiones: con la cámara en la mano. Las nubes son tan bajas que si hubiéramos abierto la ventana (cosa que, prudentemente, no hicimos) alguna habría entrado a bailar para cagarnos el escaso calor de nuestra tarde. “Nunca había visto las nubes tan bajas” le reclama la Maga a su memoria, mientras palpa el vidrio y lo declara legalmente muerto, de lo frío. Yo pienso, en realidad, que los colores son tan hermosos como imposibles: ese azul que cae hacia la negrura, esas luces eléctricas que tienden a lo rojo y lo amarillo y que señalan la ubicación exacta de la pretención humana, que nada puede sino parpadear perpleja ante las nubes. Y concluyo, claro, que es un privilegio tener esta ventana.

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