¿Dónde estás? ¿Dónde te busco, si buscarte es posible?
Derrotado, miro como se alejan las nubes de la que era mi tormenta. Este vivir atormentado es como el grano de arena mío a una destrucción que, ni de lejos, se mira como mía.
Es cosa de mentir, o de tornarse sagrado.
desde el teclado sin acentos:
es muy divertido pensar que el contexto (ese demonio sagrado de los que lo analizan todo) puede de hecho ser fortuito, o puede ser incluso falaz.
¿donde pues quedaria lo circunstancial?
el careto angelical de quien esto ve, como dice sabina. ya no hay inocencia en nada… menos en el esqueleto que baila bajo mi piel. somos los odiados. los que olvidan de puro miedo y recuerdan de pura rabia. somos la impronta de una causa olvidada: la propia voz.
pasa el tiempo y se causa recelo. no es cosa de preocuparse: de un tiempo a esta parte se presupone que no decir nada es cualidad de tontos. pero yo no lo creo.
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