días de odio. el desespero de los idiotas. todos los que quieren matarme. cada muerte deseada en mí. cada fijación en mi espalda, cada espada en mi destierro. abrazo el anhelo de perecer en todo este odio. abrazo la esperanza de caminar en círculos alrededor de un plazo ineludible. me desencanto en la poca eficacia de todos aquellos que me desean la muerte, que me vaticinan el ridículo, que me quieren en desgracia.

¿es pregunta afín a la muerte si tengo el derecho a pedirles más efectividad, menos retruécano, menos encono y más mano firme? ¿es derecho del odiado -yo- pedir que no se queden en anhelo sus anhelos?

supongo que a cada odio se traduce la muerte. a cada par de ojos se traduce una mirada. a cada delirio se traduce el sentido. supongo que no es virtud de un muerto desear la muerte. ni reclamarla como propia.

Supongo que a cada entierro le corresponde su cadáver.

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Soy un Artista Multidisciplinario. Me apasiona lo visual, las palabras y la música. Trato de tener algo de eso cada día de mi vida.

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